Сквозь сон…

Стены словно ватные — трясутся…
Потолок качается волной…
Утром я успел уже проснуться,
Но не понимаю, что со мной?!

Сон еще тревожит мою душу
Кадрами туманного кино.
Строй повествования нарушен —
Многое не вспомню всё равно!

Помню только отголоски боли
И фантомы умерших друзей…
Разум этим фильмом недоволен —
Нелогичным бредом из частей…

Как попытка воссоздать картину —
Из обрывков целое сложить…
И сквозь подсознанья паутину
Логика пытается ожить…
© dgtex


Показалось?

Мне казалось, что мы расстались…
Моя жизнь — твоя усталость…
Или все мне — показалось?
Или всё — просто усталость?!…

Нету сил или нет вращения…
Мы расстались без отвращения…
Ты сказала, что нет — прощения!
Но наплевать на все сомнения…

Боли — нет, беда — осталась…
Да и боли — совсем лишь малость…
Да и боль — одна усталость…
А не правда ли? Показалось?

© dgtex


Memento mori

Шарль Бодлер — Из Сборника Цветы зла
=======
Падаль

Вы помните ли то, что видели мы летом?
Мой ангел, помните ли вы
Ту лошадь дохлую под ярким белым светом,
Среди рыжеющей травы?

Полуистлевшая, она, раскинув ноги,
Подобно девке площадной,
Бесстыдно, брюхом вверх лежала у дороги,
Зловонный выделяя гной.

И солнце эту гниль палило с небосвода,
Чтобы останки сжечь дотла,
Чтоб слитое в одном великая Природа
Разъединенным приняла.

И в небо щерились уже куски скелета,
Большим подобные цветам.
От смрада на лугу, в душистом зное лета,
Едва не стало дурно вам.

Спеша на пиршество, жужжащей тучей мухи
Над мерзкой грудою вились,
И черви ползали и копошились в брюхе,
Как черная густая слизь.

Все это двигалось, вздымалось и блестело,
Как будто, вдруг оживлено,
Росло и множилось чудовищное тело,
Дыханья смутного полно.

И этот мир струил таинственные звуки,
Как ветер, как бегущий вал,
Как будто сеятель, подъемля плавно руки,
Над нивой зерна развевал.

То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий,
Как первый очерк, как пятно,
Где взор художника провидит стан богини,
Готовый лечь на полотно.

Из-за куста на нас, худая, вся в коросте,
Косила сука злой зрачок,
И выжидала миг, чтоб отхватить от кости
И лакомый сожрать кусок.

Но вспомните: и вы, заразу источая,
Вы трупом ляжете гнилым,
Вы, солнце глаз моих, звезда моя живая,
Вы, лучезарный серафим.

И вас, красавица, и вас коснется тленье,
И вы сгниете до костей,
Одетая в цветы под скорбные моленья,
Добыча гробовых гостей.

Скажите же червям, когда начнут, целуя,
Вас пожирать во тьме сырой,
Что тленной красоты — навеки сберегу я
И форму, и бессмертный строй.
=========


Я не люблю

Владимир Высоцкий давно спел:

Я не люблю фатального исхода.
От жизни никогда не устаю.
Я не люблю любое время года,
Когда веселых песен не пою.

Я не люблю открытого цинизма,
В восторженность не верю, и еще,
Когда чужой мои читает письма,
Заглядывая мне через плечо.

Я не люблю, когда наполовину
Или когда прервали разговор.
Я не люблю, когда стреляют в спину,
Я также против выстрелов в упор.

Я ненавижу сплетни в виде версий,
Червей сомненья, почестей иглу,
Или, когда все время против шерсти,
Или, когда железом по стеклу.

Я не люблю уверенности сытой,
Уж лучше пусть откажут тормоза!
Досадно мне, что слово «честь» забыто,
И что в чести наветы за глаза.

Когда я вижу сломанные крылья,
Нет жалости во мне и неспроста —
Я не люблю насилье и бессилье,
Вот только жаль распятого Христа.

Я не люблю себя, когда я трушу,
Обидно мне, когда невинных бьют,
Я не люблю, когда мне лезут в душу,
Тем более, когда в нее плюют.

Я не люблю манежи и арены,
На них мильон меняют по рублю,
Пусть впереди большие перемены,
Я это никогда не полюблю.
===
Сильно сказано и спето!
От себя добавлю не люблю зашоренных идиотов!

А вы — что не любите?


Февраль…

Снег, как белая пудра —
На щеках молодого сна…
Я хотел видеть утро:
Я-то думал — уже весна?!

Небо глазки откроет:
Хмурый свет да и снег-печаль!
Лишь метелью завоет
Бестолковый смурной февраль!

Не ищи откровений:
Всё приходит — себя не мучь!
Осторожность сомнений
Пробивает надежды луч…

(с)dgtex


Перекати-поле

Имя им легион…

Много ли было? И много ли знаю?
Я все же пытаюсь и вспоминаю…

Один был как-будто бывший спортсмен
Мячи и фонтаны — выстроен мем.
Уже и не помню, что было хорошего?
Мячи истрепались, фонтаны — заброшены…

Но вышел на сцену новый барон
На крыльях империи из макарон!
Начало положено — цветочки на грядке…
Чиновник работает — город в порядке?!

Чиновник чиновнику глаз не клюёт-
Казну распилили, огрызки — в народ!
Город стал мал, и где еще брать?
Губернию надо идти воевать!

И что нам Москва? Урал — не хужей!
Настроим бутиков из гаражей…
И на органе поставили Крест,
А дальше устроим свой Химкинский лес!

Зыбкая память, странное время…
Откуда такое выросло племя?
Как плесень на мусоре в грязном ведре
Ушли коммунисты — возродились в ЕдРе!


Рифмы…

Эх, достану я вас рифмами 😉
===
Небо ничего не понимает
В том, что происходит на Земле…
Падший Ангел знамя поднимает —
Выпачканное в крови и в золе…

Кто-то ищет за грехи прощенье!
Кто-то просто — капельку любви…
Падший Ангел просто без сомненья
Строит замок мести на крови…

И закат закрасит небо кровью,
Силы зла поднимутся из тьмы!
Падший Ангел делится любовью
В хаосе разрухи и чумы…
http://www.stihi.ru/2010/08/24/5981


Бесы

http://stihi.ru/2010/07/17/1293

Мир наш отравился нафталином –
Ересью из глубины веков…
На престоле – глупый Буратино
В окруженьи банды дураков!

Все слова как будто бы знакомы…
Но кошмар приходится терпеть!
Люди пляшут –словно куклы-гномы,
Карабас свою вздымает плеть…

ДеЖавю над странною картиной:
Как кошмары фильма о «Чужих»-
Окропляет Дуремар уриной
Толпы одурманенных больных.

И идет орда в поповских рясах –
Атеист уже – не человек!
Неужели было все напрасно?
Мракобесье в двадцать первый век?!

Мир наш отравился нафталином:
Не заморят, но всегда – убьют!
На престоле – глупый Буратино
Так и не понявший кто он тут?!
16-17.07.2010


Мне то вчера 45

а вот другу больше не будет!
====
http://www.stihi.ru/2010/07/21/1714

Сереге Ильину (1961-2010)
День ушел, закатами расцвеченный –
Закатилась солнца голова…
Вот и друг мой умер незамеченный.
И кому теперь нужны слова?

Жизнь сложилась – но не как мечталось нам:
Оказалось, что любовь горька!
С водкой всё прекраснее казалось там —
И уже не вырваться никак…

Сорок восемь – это очень мало лет:
Вроде только жизнь ощутил…
К сожалению, возврата тоже нет.
Сколько смог – то, столько и прожил!

Что осталось от души потерянной?
Фотографии да несколько стихов,
Как следы страданий неизмеренных,
Как отметки выпавших грехов…

В смерти есть какая-то ирония:
Мы не знаем, как она придёт?!
Если правда – жизнь потусторонняя
Нас еще когда-нибудь сведёт…
20.07.2010


Боль

Холодная каталка под белой простыней,
Железный абажур в стеклянном потолке,
Казалось — что кино, и это — не со мной,
А боль — и в животе, и в венах на руке…

И тело все горит, но не дают воды,
Лекарство в вены льют — но боль еще сильна.
Не радует, что жив и спасся от беды…
И бред влезает в мозг, в котором нету сна!

Укол…еще укол — и вместо вен — синяк!
В иссохшую гортань вдруг потекла вода…
Рассвет сменил закат , и прочь уходит мрак.
Когда же боль уйдет?! Когда? Когда! Когда…

решил обнародовать — написано в больнице…после операции.


Летов

12.10.2004 Я написал такое четверостишие..

Летову — сорок. Зима уже скоро…
А сейчас — слякоть, снова дождь, как стена!
Но есть надежда — достанем мы порох:
Это снова войны времена!
Ты слышишь, страна?!

У меня тоже, О, Боже! — Юбилей на носу…
Но я забываю сколько мне лет?!
Но эту беду, спасибо врагам, я перенесу —
И снова спою свой бред…
И прокричу на весь свет:
Ты слышишь, страна?!
……
Летов старше меня всего на 1 год…был…
Через год мы станем ровесниками, а потом я буду старше…